Haus Schlümer

Ich lebe mit meinem Vater in einem Haus, das irgend so ein furchtbar berühmter Architekt gebaut hat, und bei dem mindestens einmal im Monat Leute mit einer Kamera an der Tür klingeln und fragen, ob wir ihnen kurz Einlass in unser Anwesen gewähren würden. Das hat zumindest das letzte Pärchen gesagt: kurz Einlass in unser Anwesen gewähren würden… Mein Vater schickt sie immer weg. Er ist nicht unfreundlich zu ihnen, aber ich finde das auch nicht besonders nett. Deswegen entschloss ich mich, die nächsten Menschen reinzulassen, die draußen vor unserer Tür standen und läuteten. Ich hatte sie durch das kleine Badfenster beobachtet.

Ich war mir sicher, dass sie gleich klingeln würden. Mein Vater erledigte gerade in der Stadt den Wocheneinkauf für uns. Die zwei gingen wie auf Zehenspitzen bestimmt zehnmal vor unserer Haustür auf und ab, als hätten sie Angst, dass das Haus gleich einstürzt. Dann begannen sie es zu fotografieren. Genauer gesagt, einer von den beiden; der mit der Kamera. Der andere zeigte da und dort hin und sein Freund machte dann davon ein Bild. Der ohne Kamera stemmte immer wieder die Hände in die Hüften, schaute auf unser Haus und schüttelte den Kopf. Warum, weiß ich nicht. Dann stellten sie sich beide vor den Betonquader, an dem sich unsere Klingel befindet. Der mit Kamera verzog sein Gesicht und der ohne redete ewig lange auf ihn ein und drückte dann schließlich die Klingel. Da ging der mit Kamera  einen Schritt zurück und starrte in den Boden. Als ich die Haustür öffnete, standen sie immer noch genauso da, wie ich sie vom Badfenster aus gesehen hatte.

„Hallo!“, sagte ich.

„Hallo!“, antwortete der Mann mit der Kamera.

„Wollen sie rein?“, fragte ich und trat einen Schritt aus der Haustür ins Freie.

(Fortsetzung folgt…)

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